je n'aime pas N....

Avertissement:

Soyez gentil, ne me souhaitez pas joyeux N..., je n'aime pas N....
Je ne crois pas au Père N... ni au petit Jésus dans la crèche.
N'essayez pas de me convaincre, je risque de blasphémer et vous l'aurez cherché.
Bon, mais à part ça?
J'émigre au doux pays des Cathares, dans la bonne ville d'Albi. Et le soir du 31, en compagnie de joyeux lurons, nous fêterons les anniversaires, les non-anniversaires, Halloween, la St. Valentin, la St. Glinglin, la St. Sylvestre (sans cotillons, non merci, le ridicule ne tue pas mais tout de même), Pâques, la fête des mères, des pères, des grands-mères, des secrétaires, la fête du boudin et de l'andouillette, la fête de rien.
Puis une petite virée en famille dans le Périgord, oui, je devine vos pensées : il va quand même dire "Joyeux N...", eh bien non, je résisterai, je dirai "joyeuses Pâques" ou "joyeux" tout court, ou rien, juste le sourire crispé du constipé.
Rabat-joie, moi? Non. J'essaie parfois de ne pas jouer au grand jeu de l'hypocrisie. Vous avez essayé, vous? Je sais, c'est dur.
Pourvu que mes parents n'aient pas trucidé la poule Yvette (cf. plus bas dans mon blog). Chers amis, chers inconnus (si vous lisez ce blog, nous sommes déjà amis, un peu, non?), je publierai deux trois photos des survivant(e)s du poulailler familial.

Au fait, joyeux achats ruineux!